书应有痕,笔触有声8 h0 {) X: e3 l
倚窗听雨,踏雪寻梅,漫卷诗书,久浸墨香那点韵味。
' X/ P$ d; ^8 B) Z/ R6 [ 不知何时起痴迷于书间,想来应是当初太过无聊罢了!毕竟朋友太少,而唯有的那么几个朋友也是沉默寡言之人,不曾多说过多少话。只一个人安安静静的看书,冥想,也只有书与自己相伴了。沉醉于故事里,兴许是孤独所致,于故事里作个路人,于戏台上作个戏子,随它悲,随它喜,也罢,跟随书中故事起起落落,忘记自己原本不是故事里的人了。想来最害怕的便是说书的人妄改了离分,最寂寞的便是到了最后才知自己原本不是故事里的人。8 n$ F' a3 Q; y, h: B* i" O! R$ e9 w
曾多少次半夜梦醒,枕畔都有一本书。手电筒微凉的光映在书页上,微微泛黄,一缕缕,恍如在梦中。而那场梦好像有一生那么长,已经与我相伴到了如今,未来也应该会继续吧!
( Z5 q/ i1 Z( k6 g; d; O7 j 小时候,一本《三国》,翻烂了(其实是自己不爱惜书所致),毕竟那是在乡村书少,也就只有这么一本还算“好看”的书。反反复复读了好几遍,那里的精彩故事情节就多读几遍,而不好看的就略过(比如什么关羽死了啊,诸葛亮火烧上方谷失败啊!)线装书,半夜在床头一页一页的翻过,风声伴着翻书声,真美。如今想来那般日子方才自在!% \" x2 V! w5 m8 U! k
后来渐渐成长,去了城市,接触了网络,在没有乡村那般宁静的生活,没有安静的读过书了。小学渐渐过去,直到自己的文章在校报发表,才觉得当初读书的有味。而后自己开始准备本子,一页一页写下自己的心声,写下少年不识愁滋味的伤心事,写下儿时不懂天下难的凌云壮志。当写完三本时,才发现,原来自己是有这么多的心事,原来自己心中竟有这般别样的洞天!9 d+ h" @0 d( p
可一步一步走来,是有多么心累呢?还记得有人问我,写这些东西有什么用呢?我说,我伤心了写,抒发情绪,我高兴了写,记录快乐,我孤独时写,用文字陪伴,我无聊时写,打发时间。我只是单纯想写,一定要有什么用吗?也还记得有人对我是这样说的:“李黎顺,你写的文章真的真的很差。”甚至我妹,我语文老师都曾这样说过。可我是为了写好文章吗?不是,我只是写着玩,写着开心,不一定得写好,但一定要让自己开心,写文章吗!随便写,反正如果不给别人看,自己开心就行了,何必在意它好还是坏呢?/ D( x: U% s8 K( ^# N
书读百遍,其意自现。现在只想安静的看一些书,写下心中所感,不要求多好,只想能让自己读来快乐,能让别人读来有幸福感。这或许很难,但我会努力的。% `( g3 ]7 [6 V' m& D
前些日子,在翻书时,手指轻触,却发现书页上有着细微的纸纹,仿佛树的年轮一般,指明了它经历的岁月,镌刻的时光。还有,当万物空灵时,笔尖轻触纸页的“莎莎”声,仿佛风吹落叶刷刷,仿佛清泉鸣笛熙熙,直叩人心,听惯了尘世俗乐,如今手指轻触,耳畔聆听(寒雪) . H1 I9 m7 f4 k
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